mary marry me

2011-08-16T18:50:00.000+01:00

"- Até que os impossíveis nos separem!"

E brindámos, enquanto eu acenava que sim, suavemente, como quem lhe entrega toda a razão. Mas ele não sabia que eu não acreditava em impossiveis.

2011-06-02T17:39:00.002+01:00

E que eu morra aqui, se um dia não te levo ao céu, se não te arrepio o corpo contra o desejo. Que eu morra aqui, meu anjo, se o amor que me corre nas veias não esguiche loucamente contra ti. Que eu morra aqui.

2011-05-16T21:20:00.002+01:00

Seja qual for a forma brusca com que rompo a verdade no meu corpo, a postura perfeita com que te acolho é ilusória. Absurda.

Enquanto me afundas num barco roto de algo consistente o suficiente para me manteres à distância exacta de mãe e filha, perdes a mão que me amparava. Eu não sou mais menina, Mãe. Sou mulher. Sozinha.

2011-04-28T21:40:00.000+01:00

O Richard era um homem fascinante. Tinha mãos de cardíaco e pés de barro, mas eu amava-o com a certeza de que seria o último homem da minha vida. Porque me fazia rir. Porque me desejava às horas mais absurdas do dia, entre parágrafos. Porque vivia em desespero constante e eu achava que podia salvá-lo. Porque usava camisas cor-de-laranja, roxas e encarnadas e calçava meias de cores diferentes. Porque foi hippie, teve aulas de ballet, foi actor, operário das obras, jornalista, alcoólico, desregrado. Porque me levou aos extremos e me obrigou a sair de dentro de mim mesma.

A Vida Sem Ti, Tânia Ganho

2011-04-28T21:37:00.002+01:00

Gostava que um dia me queimasses os sentimentos com um beijo roubado, mas enquanto não chega esse dia, vou queimando os pulmões com este fumo quente. Sempre procurei enganar os desejos.

04 Setembro 2010

Maria? Presente!

2011-04-28T13:46:00.002+01:00

Enfada-me a monotonia que esta cidade alberga, envolvida em corpos mortos, flutuantes sobre o lodo que apodrece. Os meus pulmões estão a definhar.

2011-03-15T22:31:00.002Z

A violência não são só uns pares de estalos. É também arrasar uma pessoa e deixá-la incapaz de conduzir a sua vida com lucidez.

2011-03-15T21:14:00.002Z

Perdida entre lençóis manchados de sangue apodrecido, entrego-me à destreza de sobreviver entre bichos. Seja o que Deus quiser.

2011-03-02T22:05:00.002Z

Baseado num estudo realizado em 2010 sobre a situação actual do Mundo:

- Por cada tanque de guerra que se fabrica no mundo, fabricam-se 131mil peluches;

- Por cada quebra na Bolsa de Valores, há 10 versões de "What a Wonderful World";

- Por cada pessoa corrupta há 8mil que doam sangue;

- Por cada muro que existe põe-se 200mil tapetes de "Bem-Vindo";

- Por cada cientista que desenha uma arma nova há 1milhão de mamãs a fazer bolos de chocolate;

- No mundo imprimem-se mais notas de Monopoly que dólares;

- Há mais vídeos divertidos na Internet que más notícias no mundo inteiro;

- AMOR tem mais resultados que MEDO;

- Por cada pessoa que diz que as coisas estão piores, há 100 casais em busca de um filho;

- Por cada arma que se vende no mundo 20mil pessoas dividem uma Coca-Cola ;)

Tocou! E ficou cá dentro.. Lindo!

ESTÁ AQUI

2011-03-01T21:36:00.000Z

Devagar, o tempo transforma tudo em tempo.
O ódio transforma-se em tempo,
O amor transforma-se em tempo,
A dor transforma-se em tempo.
Os assuntos que julgámos mais profundos,
Mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
Transformam-se devagar em tempo.
Por si só, o tempo não é nada.
A idade de nada é nada.
A eternidade não existe.
No entanto, a eternidade existe.
Os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.
Os instantes do teu sorriso eram eternos.
Os instantes do teu corpo de luz eram eternos.
Foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto

2011-02-22T20:38:00.000Z

Encontra-me deserta,
Despida de qualquer leito.
Encosta-te ao peito
Que teus sonhos alberga.

Serei feita de sangue
Ou carne apodrecida!?
Alimenta-me a Vida
Que perdi entre o lance

De escadas partidas,
quebradas pelo teu peso de boi.
Que o meu medo dói
Entre vénias desvanecidas.

Sepultada entre lençóis,
No teu corpo quente,
Conforta-me o alento
De podres recordações.

Entregue aos bichos
De uma doença psicológica,
Corrói-me a lógica
Que o me físico alimenta de trilhos.

Perdoem-me a raiva
Que dia-a-dia vos desperta
Na minha alma coberta
De descomposta seiva.

Perdoem-me a tristeza
E o enorme desalento
Sobre o peso que contento
Entre a Morte que me devora, Obesa

Depois de tanto tempo sem escrever, a caneta conduziu-me à poesia, entre ruas de calçada velha, gasta e devorada pela pressa de chegar.

Cheguei. Não sei se ao melhor posto, mas a caneta continua com alguma cor...

Poema do Silêncio, de José Régio

2011-02-22T20:25:00.002Z

Sim, foi por mim que gritei.Declamei,
Atirei frases em volta.
Cego de angústia e de revolta.

Foi em meu nome que fiz,
A carvão, a sangue, a giz,
Sátiras e epigramas nas paredes
Que não vi serem necessárias e vós vedes.

Foi quando compreendi
Que nada me dariam do infinito que pedi,
-Que ergui mais alto o meu grito
E pedi mais infinito!

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas,
Eis a razão das épi trági-cómicas empresas
Que, sem rumo,
Levantei com sarcasmo, sonho, fumo...

O que buscava
Era, como qualquer, ter o que desejava.
Febres de Mais. Ânsias de Altura e Abismo,
Tinham raízes banalíssimas de egoísmo.

Que só por me ser vedado
Sair deste meu ser formal e condenado,
Erigi contra os céus o meu imenso Engano
De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano!

Senhor meu Deus em que não creio!
Nu a teus pés, abro o meu seio
Procurei fugir de mim,
Mas sei que sou meu exclusivo fim.

Sofro, assim, pelo que sou,
Sofro por este chão que aos pés se me pegou,
Sofro por não poder fugir.
Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir!

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação!
(Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...)
Senhor dá-me o poder de estar calado,
Quieto, maniatado, iluminado.

Se os gestos e as palavras que sonhei,
Nunca os usei nem usarei,
Se nada do que levo a efeito vale,
Que eu me não mova! que eu não fale!

Ah! também sei que, trabalhando só por mim,
Era por um de nós. E assim,
Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade,
Lutava um homem pela humanidade.

Mas o meu sonho megalómano é maior
Do que a própria imensa dor
De compreender como é egoísta
A minha máxima conquista...

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros
Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros,
E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á,
E sobre mim de novo descerá...

Sim, descerá da tua mão compadecida,
Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida.
E uma terra sem flor e uma pedra sem nome
Saciarão a minha fome.

Soneto de Amor, de José Régio

2011-02-22T20:22:00.003Z

Não me peças palavras, nem baladas,
Nem expressões, nem alma... Abre-me o seio,
Deixa cair as pálpebras pesadas,
E entre os seios me apertes sem receio.

Na tua boca sob a minha, ao meio,
Nossas línguas se busquem, desvairadas...
E que os meus flancos nus vibrem no enleio
Das tuas pernas ágeis e delgadas.

E em duas bocas uma língua..., - unidos,
Nós trocaremos beijos e gemidos,
Sentindo o nosso sangue misturar-se.

Depois... - abre os teus olhos, minha amada!
Enterra-os bem nos meus; não digas nada...
Deixa a Vida exprimir-se sem disfarce!

2011-02-22T19:08:00.004Z

Algumas histórias não têm um início, meio ou fim definidos. A vida é não saber, é ter de mudar, é aproveitar o momento e fazer o melhor sem saber o que vai acontecer a seguir. Deliciosa ambiguidade…

Gilda Radner

2011-02-02T18:47:00.000Z

A vida ri-se das previsões e põe palavras onde imaginamos silêncios, e súbitos regressos quando pensamos que não voltaríamos a encontrá-los.

zézito, o meu Saramago

Cântico Negro - José Régio

2011-01-15T18:49:00.000Z

Cântico Negro de José Régio interpretado por João Villaret

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

2011-01-13T21:22:00.001Z

Nunca viram Camões deixar de ser uma "ótima" leitura, Pessoa a difamar o seu "batismo", Saramago a "adotar" formas de escrita se não a sua, tão própria , Gil Vicente a promover o teatro e os "atores" ou o Miguel Torga "lecionar", penso eu. Deixem-se de tretas. A Língua Portuguesa é feita de pequenos pormenores que tão boa fama nos dão. O novo acordo ortográfico é apenas uma prova do facilitismo em que este país se afoga...

♥

2010-12-27T18:03:00.000Z

Já não sei escrever sobre ti, do teu poder sobre mim, da forma pavorosa com que me tocas sem eu te sentir, como me moldas ao compasso da tua respiração e eu me perco nas batidas do teu músculo cardíaco. És deliciosamente misterioso, na tua ternura desmedida e no teu apego colossal, quando me agarras e sufocas, quando entras dentro de mim e as horas de afogam dentro de nós.

Já não sei falar de ti, quando te moldas às curvas do meu corpo e te deitas sobre o meu peito dorido de prazer, ansioso. Quando derramas o teu peso sobre a minha fragilidade e acordas o cronómetro que te atormenta os desejos, num compasso estritamente calculado e preciso.

Já não sei pensar em ti, se tu és Isto. Isto, e muito mais, que me alimenta a vontade fogosa de viver e me dissolve as melancolias. Isto. Tudo.

Já não sei viver sem ti, se Tu és este Todo que me desperta as madrugadas e me adormece nos braços.

Sorriso, José Saramago

2010-12-07T19:34:00.000Z

"Sorriso, diz-me aqui o dicionário, é o acto de sorrir. E sorrir é rir sem fazer ruído e executando contracção muscular da boca e dos olhos.
O sorriso, meus amigos, é muito mais do que estas pobres definições, e eu pasmo ao imaginar o autor do dicionário no acto de escrever o seu verbete, assim a frio, como se nunca tivesse sorrido na vida. Por aqui se vê até que ponto o que as pessoas fazem pode diferir do que dizem. Caio em completo devaneio e ponho-me a sonhar um dicionário que desse precisamente, exactamente, o sentido das palavras e transformasse em fio-de-prumo a rede em que, na prática de todos os dias, elas nos envolvem.
Não há dois sorrisos iguais. Temos o sorriso de troça, o sorriso superior e o seu contrário humilde, o de ternura, o de cepticismo, o amargo e o irónico, o sorriso de esperança, o de condescendência, o deslumbrado, o de embaraço, e (por que não?) o de quem morre. E há muitos mais. Mas nenhum deles é o Sorriso.
O Sorriso (este, com maiúsculas) vem sempre de longe. É a manifestação de uma sabedoria profunda, não tem nada que ver com as contracções musculares e não cabe numa definição de dicionário. Principia por um leve mover de rosto, às vezes hesitante, por um frémito interior que nasce nas mais secretas camadas do ser. Se move músculos é porque não tem outra maneira de exprimir-se. Mas não terá? Não conhecemos nós sorrisos que são rápidos clarões, como esse brilho súbito e inexplicável que soltam os peixes nas águas fundas? Quando a luz do sol passa sobre os campos ao sabor do vento e da nuvem, que foi que na terra se moveu? E contudo era um sorriso."

É tão curioso quão diferente nos soa um texto lido dois anos depois, num reencontro ocasional e delicioso. Há, certamente, coisas que nunca se conseguirão explicar... Uma delas será José Saramago.

♥

2010-11-18T18:05:00.000Z

E se há coisa bonita que nos enche o coração é ver o sorriso de quem não tem nada para ser feliz e dá tudo o que pode para sentir o coração quente e recheado. Cabo Verde 10

conversas de café III

2010-10-18T21:15:00.000+01:00

- És demente, docemente louca. Mentes descaradamente com os lábios vermelhos e envergonhados do batom sujo, mascarada pelas cicatrizes das punhaladas nas costas. És desajeitada ao ponto de te ferires, solta por uma liberdade que quase te custa a ténue linha em que sobrevives. Não é que desgoste e me aflija, mas são incontáveis as vezes em que te aparei trambolhões sem sequer te atingir, com o pavor aterrador de que te magoasses e a firmeza imutável que te erguerias orgulhosa e soberba do equilíbrio fictício que exibes.
Tens uma singularidade perfeita, quimérica e vergonhosa. És um génio disfarçado de Princesa. Macabramente camuflada e correcta.
Arrepia-me a insistência quando te falha o auxílio imprescindível para vir à tona e respirar. Mas és enorme o suficiente para não desistir, de carne feita e oferecida a abutres famintos. E entenda-se, por favor, que nem em todas as situações te estou a elogiar.
És quem se cala quando todos os outros doidos apregoam e esperneiam, vedando a tua loucura e sendo a mais lógica possível. E consegues sempre.
Um pãozinho sem sal que não admite que lhe gritem mais alto, saídinha da casca, a pita adorada, conheces demasiado bem a vingança para a cumprir publicamente. Tens uma mente ruminante, engenhosa e malévola o suficiente para aguardares o momento certo.
Não interferes com a vida de ninguém, e ai daquele que to fizer.
Imaginas, planeias, realizas, limpas o sangue das mãos e respiras fundo, afinal é tão fácil como olhar o mar.
És pólvora para quem te aquecer o coração, e queimas qualquer um que projecte um ataque a quem mais amas.
Tenho medo do teu sorriso, sem entender o que escondes por trás e o que imaginas segundos a fio, mas a tua mente distorcida tem o seu lado doce. Não, doce não é a palavra adequada. És o melhor ombro a que me poderia encostar.
- Engraçado, sempre me julguei uma pedra da calçada.

2010-10-11T19:01:00.002+01:00

Não é que a minha verdade seja uma certeza dita daqui a sessenta segundos, mas confesso que faz todo o sentido quando a deito ao meu colo.

2010-10-07T22:28:00.000+01:00

Quem sai aos seus... não é de genébra. Ah pois não, não!

2010-10-02T17:55:00.000+01:00

Há pessoas que penetram a nossa vida tão brusca e silenciosamente que não nos apercebemos como entram pela porta de trás, como os vizinhos de há 50 anos - irmãos de laços e conversas inacabáveis - para pedir ovos e conforto.. Mas de repente estão dentro da nossa casa, comem à nossa mesa e partilham o sofá connosco durante o telejornal das 8, para os habituais comentários sarcásticos de que o país continua a ir muito bem. Como se sempre tivessem ocupado o nosso espaço, dentro das quatro paredes permiáveis e translúcidas, abertas ao Mundo.

Até ao dia em que partem um prato - mesmo distraídamente e sem qualquer intenção maliciosa. Nós vamos a correr limpar, apanhamos tudo caco a caco e certificamo-nos que a pessoa em questão não se magoou. Limpamos tudo aprumadamente, podemos até comprar um serviço de mesa para substituir o actual. Mas nunca é a mesma coisa. O parto está partido e nem o tempo te limpa da memória os cacos espalhados no chão.

2010-09-27T22:00:00.002+01:00

Não se trata de fome, mas vontade de comer. Quando as duas se unem...

2010-09-21T20:03:00.002+01:00

Tenho saudades de pegar na caneta preta...

Súplica - Miguel Torga

2010-09-19T18:27:00.000+01:00

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

Em defesa da Festa Brava - Francisco Moita Flores

2010-09-06T04:02:00.003+01:00

Em Defesa da Festa Brava.

Em Defesa da História, da Terra e dos Homens.

Em Defesa dos Animais e da Natureza.

Chamo-me Francisco Moita Flores. Sou escritor. Sou pai de três filhos, avô de três netos. E, neste momento da minha vida pessoal, por decisão do Povo de Santarém, sou Presidente de Câmara. Nasci num monte alentejano entre Moura e Amareleja. Cresci repartido entre a cidade e o campo. Estudei na escola primária desse monte, depois numa vila, depois nas cidades do país, depois em cidades de outros países. Aprendi a vida convivendo com manadas de vacas, imensos rebanhos de ovelhas, cavalos, mulas, porcos, cabras, com o rio Ardila e tinha uma cadela que se chamava Maravilha. Durante 15 anos servi a Polícia Judiciária. Fui testemunha e actor do sofrimento mais pungente, de tragédias inimagináveis, de lágrimas feitas de tanta dor que não havia consolo. Conheci, vivi, convivi com o luto e a morte durante este tempo. Tempo demais para não sermos tocados por esse mundo invisível de dor e pranto. E este rasto de sofrimento e morte, de miséria e desespero, de violência e brutalidade em contraste com as memórias de outros tempos de menino converteu-me ao franciscanismo. S. Francisco, o irmão de todos os rios, irmãos de todos os pássaros, irmão do sol e da vida, irmão dos animais, das árvores, dos homens, das crianças, ensinou-me o caminho ético e moral para educar os meus filhos e amar os meus netos e a gente que em mim deposita confiança para governar. Aprendi nos campos alentejanos a ser aficionado. Uma pulsão emotiva que não sabia explicar. O touro bravo, fera negra, símbolo da morte e do medo, olhava-nos arrogante e valente. Aprendi a admirá-lo. E descobri em Knossos, nos frescos deixados pela civilização cretense, que essa admiração era velha. Em Esparta e na civilização grega. Reencontrei-a em Roma e na civilização romana. Depois nos enormes frescos de Miguel Ângelo, nos poemas de Garcia Lorca, na pintura de Picasso, nas páginas de Hemingway e de tantos outros poetas, escritores, pintores, escultores que percebi que o irmão touro bravo integrava o psicodrama essencial do Homem. A sua inquietude perante a morte e a necessidade de a vencer para aspirar à imortalidade. Numa arena, em cada combate, vence a vida ou vence a morte. Não há meio-termo. Esta dimensão trágica do simbólico enredo taurino está presente em todas as manifestações populares, nomeadamente, nas largadas, que arrebatam milhões de entusiastas que procuram apostar a vida, nem que seja numa corrida medrosa com o touro a quinhentos metros de distância. E o ritual cumpre-se pelo exorcismo da negação evitabilidade finitude. O crescimento das cidades, e das culturas urbanas, produziu novos mitos. Novas falas, como lhe chama Roland Barthes. Produziu novos ritos sociabilitários, novos discursos simbólicos, novos afectos e importantes discursos sobre o mundo e os nossos destinos colectivos. Representou grandes ganhos revolucionários, culturais e civilizacionais e bem se pode dizer que, hoje, o mundo é comandado pelas cidades. Porém, também desvarios, radicalismos, intolerância e a irrupção de um pensamento que destrói a memória, que expropria e marginaliza os ritos, os mitos, os valores, os símbolos que durante séculos consolidaram Portugal, lhe deram identidade e o afirmaram como Língua, como Povo, como Pátria, como Território. As culturas urbanas radicais desprezaram os campos e desprezam os seus costumes, gostos, atitudes psico-afectivas. Consideram-nos ganga, ruído, ‘pimba', decadência face ao brilho multicolorido das cidades. Como disse a grande poetisa Sophia de Mello Breyner, são pessoas sensíveis que detestam ver matar galinhas, mas adoram canja de galinha! Culturas, ou micro culturas radicais que surpreendidos pela devastação que provocaram, desertificando os campos, envelhecendo-os, matando-os, matando a agricultura, as aldeias, as vilas, a vida da pastorícia, das florestas - tudo submetido à ordem e aos valores da cidade - descobriram que valia a pena lutar por adereços. Não pelos campos ou pela multiplicação dos animais como estratégia de recuperação do mundo agrícola, muito menos por respeito pelos homens que desprezam e tratam como meros servos, mas para apaziguar consciências consumistas que na irracionalidade do consumismo despedaçaram qualquer outro valor, ideia, ou respeito pelos outros, seja pelos Homens, seja pela Natureza, seja pelos Animais. Os diferentes nichos que surgem pelo país, em defesa do lince, em defesa do lobo, em defesa da água, contra a festa brava, na maior parte dos casos apenas olha a árvore e recusa-se a ver a floresta. São, na sua maioria, contra qualquer vínculo que afirme o respeito pelos Direitos do Homem casados e em sintonia com os Direitos da Terra. Não quero, nem é possível discutir os argumentos contra a Festa Brava. São do território da fé e jamais chegaríamos ao fim. Não é possível argumentar contra visões fundamentalistas, transformadas em beatério de confrades laicos. Que gozam as graças de meios de comunicação que adoram ruído e conflito e acreditam piamente nas verdades gritadas por aguerridos beatos, quais velhas inquisidoras. Na verdade, limpando a hipocrisia, a nenhum interessa os direitos dos animais, nem os direitos dos homens. Gritam o folclore politicamente correcto e giro! E fazem abaixo assinados, procurando destruir sem compreender, protestar quando a verdadeira essência do seu protesto são as suas próprias consciências. Nem é o sofrimento do animal, como eles dizem, que os move. Pois se o fosse, estariam aos gritos em todos os locais em que se ‘fabricam' com hormonas, frangos, vacas, ovelhas para alimentar a cidade. Estariam às portas dos grandes matadouros escutando os urros de milhares de animais que adivinham o cheiro da morte. Estariam nas barricadas contra as guerras que matam homens e crianças, na linha da frente da luta pelo renascimento do campo e das culturas rurais, na linha da frente contra a violência doméstica. Não! Nada disto. Apenas contra a pretensa violência contra os touros bravos. Nem pelo outro argumento comodista e repetido de que não são contra o abate dos animais mas sim contra o espectáculo que, no caso português, nem os abate. Maior hipocrisia não existe. Nem paciência para discutir a fé de angustiados. Cheguei à idade onde já não há paciência para ser insultado por uma horda de analfabetos. Embora respeite os seus gritos, pois creio nesta terra da liberdade sem excepção de ninguém. Até daqueles que assiste o direito ao disparate. Cheguei á idade da tolerância mas também ao tempo onde, mais do que nunca, acredito que só é possível salvar os Direitos do Homem se com eles salvarmos os Direitos da Terra. É a minha crença profunda. E sei que o combate passa por afirmar a defesa dos símbolos, dos valores, dos ritos, das cargas simbólicas que consolidaram a nossa secular matriz identitária. E esse combate feito de muitas frentes de luta, tem numa delas os ‘talibãs' que em nome dos direitos dos animais procuram destruir os animais, a economia que os sustenta e os animais sustentam, além da cultura a eles imanentes. Por isso mesmo decidi lançar este abaixo assinado que vos envio. Já que a moda é o abaixo-assinado, assinemos. Em defesa da Festa Brava, em defesa da Festa, em defesa dos valores da Terra, da Vida e dos ritos exorcizadores da Morte, em defesa dos animais, dos touros, dos cavalos, dos pastores e dos campinos, da economia agrícola e animal associada à Festa e ao espectáculo, em nome do progresso com Memória, em nome do desenvolvimento sem perder o sentido da História. Proponho-vos chegarmos a CEM MIL assinaturas até Julho de 2011. CEM MIL! Convido-vos a todos. Aos meus irmãos homens, às minhas irmãs mulheres, que afirmem por este abaixo-assinado fora, este combate pela cidadania e pelos direitos da Terra para que ninguém se amedronte perante a gritaria histérica de alguns. Convido-vos com a serenidade da razão a subscrever este abaixo assinado e definitivamente mostrar ao país que não nos submetemos à ditadura do ‘hambúrguer' urbano e que somos muitos, disponíveis para lutar, resistir e assumir Portugal na sua unidade complexa e diversa. Sem intolerância, em nome da Liberdade, mas também em nome dos direitos naturais sagrados que nos tornaram portugueses, filhos de Portugal, netos de almocreves, cavaleiros, campinos, guardadores de rebanhos, de escritores e de poetas, de guerreiros e camponeses, nascidos do mesmo ventre de terra à qual um dia regressaremos.

2010-09-04T20:50:00.001+01:00

Afinal uns são mesmo filhos e outros são mesmo (mesmo) enteados. Paciência.

2010-09-03T00:56:00.004+01:00

Apetece-me um banho ao luar... Ainda aí estás? ♥

2010-08-18T01:52:00.002+01:00

Adivinho todas as noites as tuas mãos escorregarias a penetrarem com a chave o encaixe perfeito e milagroso, o morder o lábio – como se de magia se tratasse o silencio que imaginas -, o tacto débil desvendando a parede rugosa e sangrenta, suada do meu corpo; sei-te a ansiedade incerta espinha acima e o soalho a ranger do teu peso de boi, a pedir-te que fiques em gemidos malévolos. Decoro-te no caminho árduo do corredor colossal, o terror a consumir-te cruzando o enorme arco aterrador, e finalmente o suspiro aliviado da porta onde te acolho. Entra amor, estava à tua espera.

2010-08-17T01:59:00.002+01:00

Povoa-te uma doçura colossal, quando os teus dedos amarelos do fumo se cansam do vinho que te alimenta e me desabotoam as costas sobre um lençol vermelho de desejo. Creio em ti sempre a mesma ansiedade, com os dedos a tremer e o peito apertado, ofegante, morto e sufocado, o suar testa abaixo e sexo acima. Como se de tortura se trata-se. Deixa-me ser verdade esta noite, enquanto a verdade me afoga.

back

2010-08-17T01:20:00.000+01:00

Ainda me deixas a tremer.

Foge Foge Bandido - Foi No Teu Amor

2010-07-26T00:39:00.001+01:00

“Eu quase amei a forma como tu mentias, limpando os pés ao meu sorriso. E é claro que achas que eu não presto, é claro que achas que eu não sirvo. Foi no teu amor que algo se perdeu, foi no teu amor, não no meu. Eu quase amei a forma como tu me vias, logo eu amo outra pessoa e não me importa se eu não presto. Eu tenho planos para lá de mim e tu és só o que eu te empresto. Foi no teu amor que algo se perdeu, foi no teu amor, não no meu…”

http://mariacid.tumblr.com

2010-07-24T04:00:00.002+01:00

Talvez tivesse incutida a responsabilidade de saber que fugir não é solução. Tarde demais.

2010-07-24T03:58:00.002+01:00

Obrigada a todos. Obrigada Coimbra. 19-23 Julho

2010-07-18T20:31:00.003+01:00

Perguntam-se se morri. Perguntam-me se morri, estranhando o silêncio acentuado e os olhos carregados. As mãos pisadas continuam juntas, as costas curvas hão-de de um dia se erguer ao mundo, e os lábios turvos – se a esperança não me trair – serão um dia amados.

Não se preocupem. A ausência é comigo. É para mim. Porque eu ainda vou provar que sou capaz. Porque eu sou capaz. Sou capaz.

2010-07-18T20:31:00.001+01:00

Não se preocupem. A ausência é comigo. É para mim. Porque eu ainda vou provar que sou capaz. Porque eu sou capaz. Sou capaz.

lost

2010-07-16T15:19:00.000+01:00

lost - for my disease, to my healing

2010-07-12T02:59:00.000+01:00

Estou em estado de delete. Por algum tempo.

2010-07-09T15:23:00.001+01:00

"É de compreender que sobretudo nos cansamos. Viver é não pensar."

2010-07-08T19:56:00.000+01:00

Mas ainda ninguém percebeu que hoje não me apetece ser mulher? Porra!

2010-07-07T13:38:00.002+01:00

amor com amor se paga, meu querido. e tu já tens idade para saber cuidar dos teus próprios filhos.

2010-07-04T14:33:00.002+01:00

Perdoa-me, se algum dia cogitei a tua morte aprontada de sangue e perdição, mas o pavor de que me reconhecesses fraca a impostora foi sempre superior ao medo de te destruir.

Carrego-te no fundo da mala rota, com a esperança efémera e ingénua de poder resistir ao teu corpo suado, nas entranhas da prostração que nunca arquitectei, para me perder numa qualquer noite suja de primavera; para gritar e ecoar as súplicas que me avassalam o espírito, para beber a tua seiva e exclamar, apedrejando o leito que nos acolhe o prazer, que o sossego que te imploro são diamantes perdidos no limite do desejo.

2010-07-03T14:21:00.001+01:00

A minha vida está a tornar-se um zapping emocional incontrolável. Ninguém me ajuda a escolher o canal correcto no meio de centenas?

conversas de café II

2010-07-01T19:13:00.002+01:00

- Já lhe passou pela cabeça desistir?
- Já, meu querido. Mas o que é que acha que dá mais graça à vida; levantar-mo-nos depois da queda ou sermos levados ao colo?
- (…)
- Pois é. Bem me parecia que o menino também não gostava de passar o resto dos dias entregue às cunhas de alguém.

2010-07-01T18:40:00.000+01:00

♥

2010-07-01T18:36:00.001+01:00

Tenho a alma a rebentar.

2010-06-28T21:08:00.001+01:00

Desculpem se continuo a ignorar a preocupação cautelosa e de irmandade que demonstram quando me falha o chão, mas eu sempre fui muito menina de mim própria. Desde que me conheço. E não admito a ninguém que abale a minha pequena independência para se mostrar superior – no melhor dos sentidos.
Por muito que a minha casa trema, e mesmo que acabe por ruir, deixem-me. Não me estendam os braços. Finjam que não se importam. Sou eu que peço. Que guardem o amor que me têm, se o tiverem, e me deixem adoecer da chuva que me molha o corpo. Não é por orgulho, é pela certeza brusca e tosca de que algum dia conseguirei levantar a cabeça e dizer que ainda consigo. Porque eu consigo. Eu consigo.

2010-06-28T14:23:00.005+01:00

Aceito com a tranquilidade necessária que o ser humano erre.
Compreendo com o discernimento habitual que se insista no equívoco mais meia dúzia de vezes.
Tenho imensa pena, mas a minha loucura não é suficiente para compreender que se continue a carregar no botão quando apanhamos choques eléctricos. Não é teimosia, é estupidez.

2010-06-25T19:56:00.000+01:00

Inspiração zero. Preciso de férias de mim própria.

2010-06-25T19:54:00.005+01:00

A glória intimida a minha serenidade de uma forma rude e ingénua. Como se fosse prevenida para receber de braços abertos a importância que me devem e que insisto em dedicar ao meu centro de mesa. O que é que eu ando a fazer com a minha vida? Malabarista de circo, artista de cinema, romancista aparvalhada, dramática perfeita, infeliz eterna. O que é que eu ando a fazer com a minha vida? Ando a desprezar as horas entre as ruas da capital, fugida ao terror medonho de me enlaçar ao teu cadáver colossal. O que é que eu ando a fazer? Ah!, Meu Querido, ando à procura da vida que arruinei no cume da tua morada, entre beijos e papas de leite, enquanto a cama chamava por nós e nos abrigava horas a fio…

2010-06-23T17:55:00.001+01:00

Quando ao cúmulo se alia o ridículo está tudo perdido. Temos o caldo entornado. E eu que gostava tanto de sopa de legumes…

2010-06-22T00:07:00.001+01:00

Mudei de cidade. Não para sempre – e quão infeliz isso torna a semana curta demais que esta casa me irá acolher. Mudei de cidade para trazer caixotes e malas atulhadas em porcarias que não servem para nada, coisas que – inconscientemente – só me quero livrar, queimá-las com o lume com que ainda hoje me destróis.
Mais que roupas e horas encaixotadas é assistir ao esqueleto daquilo que era o nosso conforto inquestionável a evaporar atrás das nossas costas enquanto o fumo nos irrita o corpo que não esquece o teu cheiro.
É um assassinar de rotinas que nos consomem. Um conhecer distinto e inovador. E quem sabe, o esquecer perpétuo das mãos que nos acordavam de sonhos. E saudades. Por mais três meses. Espero.

2010-06-20T14:08:00.002+01:00

"A ignorância tem alguma inconveniência. Quando se junta à estupidez, não há remédio." José Saramago

2010-06-17T14:34:00.001+01:00

Tu nunca te soubeste conformar, não me venhas com falinhas de galinha que perdeu a asa. És um inconformado nato. Está-te nos genes. Como amar mulheres que não podes ter; como te cogitares num trono que nunca te pertencerá; tal e qual como desistir ao primeiro impedimento que te intercepte o atalho estritamente estudado e delineado. Tu não te conformas. Podem passar dois anos ou dois séculos.
Mas pior que uma pessoa ser triste ao ponto de não se conformar com aquilo que já está escrito e impresso no passado, é continuar a querer alterar o futuro abraçando a linha ininterrupta e irrepreensível que, afinal, jamais te preencheu o pretérito.

conversas de café I

2010-06-16T11:35:00.006+01:00

- Não desanime... Sabe lá se um dia o mundo não lhe cabe nas mãos. Já viu esses gaiatos que aí andam? Hoje sujam os joelhos na lama e amanhã podem ser grandes doutores. Sabe-se lá…
- Isso são lá acreditares da adolescência. Quando pensamos que podemos mexer o mundo com a ponta dos dedos. É tudo muito cor-de-rosa, menino. Mas as coisas não são bem assim. Uma pessoa habitua-se a gostar só daquilo que tem, que lá por azares da vida nunca há-de poder ter aquilo que realmente amou um dia. É a vida.
- Não se conforme, isso nunca fez bem a ninguém…
- Oh menino, é que você ainda é jovem e ainda pensa que pode tudo só por amar uma catraia. E eu cá já levei muita sova e as marcas hão-de um dia me levar para a cova. É que o menino ainda acredita que há-de ser feliz, e eu já o fui. Já fui muito feliz ao lado do meu homem, ah se fui. E ao lado dos meus filhos. Gaiatos da cidade, agora, ela formada e ele para lá caminha… mas depois uma pessoa habitua-se a viver com o pouco que tem. E isto também lhe serve a si: não queira tudo se não poder dar nada em troca. Há-de aprender que se dá sempre muito mais do que se de recebe quando toca lá à coisa do coração. E eu que dei tanto…

2010-06-13T23:03:00.003+01:00

Dá-me medo de que não mudes nunca, de que um dia sejas só frases de guerra e de que, ao invés, me mudes a mim cada vez mais. Enquanto isso eu aqui, líquida desfeita, a gerir a saudade e o rancor em partes iguais, expectante e mal-resolvida. Não aguento, sabes?, não saber por onde andas, trémulo bambo, mendigo eufórico, trágico inseguro, meu sangue (…)

2010-06-10T19:59:00.004+01:00

Já viste, meu amor? Todos os dias me apaixono.
Pelas ruas que atravesso até ao cais onde me acolhes, pronto de vontade e razão para me oferecer; pela calçada que nos cala os passos musicais que continuamos a esconder dos cigarros à janela; das escadas que nos segredam a perdição de outros corpos e nos conduzem até ao leito quente de todas as noites. Já pensaste em avariar o elevador? Ele é tão subtil que enjoa, tão simples que aborrece. Sobe e desce, e isso sabemos nós de cor. Vamos à volta, subir degrau a degrau – algum dia chegaremos ao topo. Até lá continuo a apaixonar-me pelas tuas curvas deitadas à minha espera, enquanto a luz se apaga e o sonho começa.
Continua a dormir, eu vou voltar a deitar-me ao teu lado para me apaixonar pelo desenho dos nossos corpos. Até Já. 29 Maio 2010

Eu continuo a subir. Degrau a degrau ou de elevador, seja lá como for, hei-de chegar ao topo e gritar que não perdi nada do que algum dia me pertenceu.

2010-05-29T14:00:00.000+01:00

Jeffrey Scott Buckley

Anaheim, Califórnia, 17 de Novembro de 1966 — Memphis, Tennessee, 29 de Maio 1997

2010-05-29T02:36:00.001+01:00

Deixo que o meu canastro se torne gélido e ponho alguns planos em prática - dou uso à chama do isqueiro e deixo-nos arder. Compreende que isto é um jogo sem regras e que o que tu me dás, não é metade do que o teu nome faz.

2010-05-28T20:02:00.001+01:00

"eu também gostava muito. e tu também. a sério. amo-te. como se não houvesse amanhã. a sério. amo-te."

pelas nossas conversas de vão de escada que por acaso até descobrimos que não existe, e por tudo o que já perdemos e nem sempre voltamos a encontrar... 3. amo-te.

2010-05-27T17:29:00.001+01:00

E digam-me lá, meninas, quem é que nunca comeu uma caixa de chocolates por ansiedade, uma alface ao almoço por vaidade ou um otário por saudade?

2010-05-18T20:36:00.002+01:00

Mais assustador que a caverna onde me destruí, é o pavor aterrador de não ter receio do escuro que me consome. Não ter medo é pavoroso – como se só o medo conseguisse acarretar a morte do espírito malévolo que me penetrou. Perdi a conta aos anos em que aqui ando, entre um canto e outro – sem luz. Escuro. Negro. Sombrio.
Ainda ontem lábios se cruzavam pelo meu caminhar morto e vagaroso, à deriva, pelas ruas lavadas e consumidas da chuva, do Inverno enorme que insiste em assombrar os dias das crianças esperadas.
Nem sei há quanto tempo caí de luto. A minha memória fúnebre está abarrotada de acontecimentos recentes o suficiente para edificar um mar de ódio entre o preto que me veste e o branco aguado, horripilante, simplório das preces onde me escondo.
Não há nada de trágico e mortífero na indiferença que me alaga as artérias. São só imaturidades e adolescências tardias ou adiantadas que insistem em consumir-me – tal e qual o colesterol dos velhos bêbedos das tabernas.
Continuo de pé perante a catástrofe caseira. Deixem-me caminhar para o abismo. Se eu não gostar de cair, certamente me levantarei. Sozinha.

2010-05-16T14:36:00.000+01:00

http://mariacid.tumblr.com/

2010-05-13T20:31:00.003+01:00

- olhe, desculpe.. mas aqui compra-se esperança?

- não, minha querida, com essa idade devia vender-se amor..

delusions

2010-05-10T17:08:00.001+01:00

Eu ponho-me à espreita. Arrisco a ver se petisco. Ponho-me a jeito, se preferires. E tu saltas; corres; danças e cantas; até podes só olhar. Mas faz qualquer coisa, vá lá. Pode ser? Eu ando farta da corda bamba que não tem piada nenhuma, e tu tens ar de quem gosta de aventura. Tal como eu, já reparaste? Vá lá, vem-me buscar. Eu deixava tudo para trás só para estar 15 minutos contigo. Então? Vens ou ficas aí quieto? Eu estou farta de cobardes. Vá, salta!

2010-05-09T15:44:00.000+01:00

"Nós encontrámo-nos num mundo em que toda a gente anda aos encontrões. Já pensaste o quanto isso vale?"

2010-05-08T14:24:00.002+01:00

É de uma hipocrisia exemplar e brilhante, a maneira desanuviada e vaidosa com que me mostras o meu próprio passado ordenado por datas, acontecimentos, êxitos e derrotas, alegrias e desilusões – preciosas. A tua mesquinhice é tão sedutora e irrepreensível que consegues decorar-me mesmo 64 km de distância, como se de mim precisasses para ocupar as vinte e quatro horas do teu dia de lazer e descontracção.
Tornaste-te inútil, minha querida. Para quem vive baseada na ideia retrógrada de que Deus, Pátria e Família fazem a existência de uma mulher, tornaste-te inútil. Supérflua.

2010-05-08T13:52:00.000+01:00

E se gostássemos todos de amarelo? Tinha alguma piada?

2010-05-03T16:41:00.001+01:00

Se calhar sou maluca. Tenho a mania dos esse’s e persigo-me a mim própria pelos becos da cidade, em busca de qualquer coisa que me traga o desassossego necessário para me deixar em paz – de uma vez por todas. Sou mesmo maluca. O suficiente para achar que uma mulher é muito mais bonita virada ao contrário. E que tal os homens mudos? Era perfeito. E eu sou maluca. Tenho uma panca por pianos e ainda me caso com um desses músicos malucos também, volta não volta temos filhos de teclas pretas e brancas. Sou maluca. Pela cor da tua pele – que é branca, deslavadamente branca, horrivelmente branca, impuramente branca, loucamente branca. E tu sujo. Preto. Mascarrado. Nojento. E eu sou maluca, já viste? Maluca, doida varrida. Maluca. Maluca. Maluca. (…).

2010-04-29T21:49:00.003+01:00

E diz-me lá, inútil pragmático, onde estavas tu, imbecil destemido, quando o comboio me passou por cima e me esmagou os restos que não quiseste devorar, abutre? Onde é que estavas? Eu ali, partida ao meio, trespassada pelo carril que tantas vezes te transportou o desejo sôfrego de outros seios. E tu nos copos, no vadio, na bebedeira e na farra, de cigarro na boca e peito arrogante. Orgulho de merda, meu filho da puta, que eras tão herói, tão herói e nunca me soubeste salvar.
Até deves ter vacilado de entusiasmo, repleto de tesão nojenta, quando te descreveram o meu corpo desfeito e desmembrado. Alagada em sangue, trespassada, despedaçada, sem cara nem curvas, um monte de órgãos dispersos pela linha – como tu cogitavas e aprontavas.
Estás satisfeito? Agora vá lá, imbecil destemido, pega em mim e faz o que quiseres. Viola-me, ofende-me, rasga-me, despedaça-me ainda mais. Quem leva uma sova leva as que forem precisas até morrer. E um morto não sente mais nada.

2010-04-29T20:28:00.001+01:00

"Precisei de morrer para te desejar, precisei de morrer para ver a cor do desejo, que é branca, branca e irreparável, como tu, como nós dois. Quando fazíamos amor, não era o tempo que parava. Nós é que estávamos mortos, infinitamente mortos, boiando um dentro do outro num azul sem céu nem gravidade (…). Estou à tua espera num sítio onde as palavras já não magoam, não ferem, não sobram nem faltam. Esse sítio existe."

2010-04-28T16:43:00.005+01:00

É mentira. Precisamente como me apontarem a certeza de que o paraíso é utópico e depois te atravessarem a sete palmos e meio do meu corpo; monstruoso e subtil, gracioso e aterrador, perfeito.
É mentira. Todas as incontáveis vezes em que me amarrotam o orgulho já dentro do teu estômago esganado e me dizem para não te amar até ao fim dos meus dias. Porque sim, abutre, devoraste todo o ânimo que me corria nas veias, ao beber do sangue que me sustentava a existência, na ambição secreta e taciturna de me avistar acima do Mondego, morta e impostora.
É mentira. Como nunca ninguém saberá que foste tu, sem escrúpulos nojento, que me atiraste ao rio quando te devorava a vontade fugaz de me beijar. Ninguém saberá nunca, que a tua ânsia de me matar não era mais que ciúmes e inveja tardias, de um corpo alimentado a desprezo que um dia amou o meu.
É mentira. É da minha seiva que te alimentas e eu, eterna cúmplice, continuarei a sustentar-te a existência. É mentira. É mentira.

2010-04-27T19:47:00.007+01:00

Eu quis ver-te morto, mas nunca te quis matar, entendes? Agora cadáver não compreendes nada, que estupidez. Estou a tagarelar para um esqueleto que continuo a amar, de sinuosidades exactas, e as minhas unhas rasgadas em cada poro, como uma declaração grotesca que insisto em fazer ao Mundo – “amo um morto, vejam lá, um morto de corpo que nasceu defunto de espírito”, pareço uma louca.

Ou estarei a ser exagerada? Logo tu, seu filho da puta, que me espancavas até cair para o chão a suplicar que não me matasses, com tamanha inteligência que nunca me deixaste a merda de uma marca. Aguardavas por mim para me esfregar na cara o paladar nauseabundo de outras mulheres que carregavas na boca e no sexo, para me provares que era tua até à ponta dos cabelos - que hoje cortei e incendiei, asfixiada em raiva.

2010-04-27T19:46:00.005+01:00

Sou um cadáver extinto, entregue à tua desgraça. Não tenho os braços que te albergaram noites sem conta, nem a boca amarga e fria que te beijava o corpo suado e perdido, exausto do sexo ardente de anos sem fim. Não tenho cara; sou um monstro desfeito no teu sangue – espalhado pelos cacos da enorme casa que nos continua a hospedar, séculos depois da nossa morte trágica, depois da morte fria em que te acolhi.

Matei-te por egoísmo, porque corpo que passa pelas minhas mãos jamais carregará outros cheiros. Matei-te por desejo, sabendo de cor o nosso destino letal e arrebatador. Matei-te por amor.

2010-04-26T22:13:00.001+01:00

São os outros que sofrem de falta de interpretação ou sou eu que falo grego? Vou dar em doida, por amor de Deus.

100

2010-04-22T21:56:00.001+01:00

Por mim continuávamos a ouvir Xutos até à Vasco da Gama, mas infelizmente ainda não é nada como nós queremos. Tinha saudades de sentir o meu sangue correr-te nas veias. Tio.

O que sempre soube das Mulheres, mas tive à mesma de perguntar - Rui Zink

2010-04-15T17:07:00.001+01:00

"Tratam-nos mal, mas querem que as tratemos bem. Apaixonam-se por serial-killers e depois queixam-se de que nem um postalinho. Escrevem que se desunham. Fingem acreditar nas nossas mentiras desde que te tenhamos graça a pregá-las. Aceitam-nos e toleram-nos porque se acham superiores. São superiores. Não têm o gene da violência, embora seja melhor não as provocarmos. Perdoam facilmente, mas nunca esquecem. Bebem cicuta ao pequeno-almoço e destilam mel ao jantar. Têm uma capacidade de entrega que até dói. São óptimas mães até que os filhos fazem 10 anos, depois perdem o norte. Pelam-se por jogos eróticos, mas com o sexo já depende. Têm dias. Têm noites. Conseguem ser tão calculistas e maldosas como qualquer homem, só que com muito mais nível. Inventaram o telemóvel ao volante. São corajosas e quando se lhes mete uma coisa na cabeça levam tudo à frente. Fazem-se de parvas porque o seguro morreu de velho e estão muito escaldadas. Fazem-se de inocentes e (milagre!) por esse acto de bondade tornam-se mesmo inocentes. Nunca perdem a capacidade de se deslumbrarem. Riem quando estão tristes, choram quando estão felizes. Não compreendem nada. Compreendem tudo. Sabem que o corpo é passageiro. Sabem que na viagem há que tratar bem o passageiro e que o amor é um bom fio condutor. Não são de confiança, mas até a mais infiel das mulheres é mais leal que o mais fiel dos homens. São tramadas. Comem-nos as papas na cabeça, mas depois levam-nos a colher à boca. A única coisa em nós que é para elas um mistério é a jantarada de amigos - elas quando jogam é para ganhar. E é tudo. Ah, não, há ainda mais uma coisa. Acreditam no Amor com A grande mas, para nossa sorte, contentam-se com pouco."

2010-04-13T20:31:00.000+01:00

És uma rotina assim tão ardente ou um pesadelo adolescente e incrédulo? Para que é que preciso da tua morada tatuada ao peito se nunca mais te vejo? Caíste-me ao colo tão apressadamente que nem tempo tive para te gritar que os meus braços estavam atarefados a defender outras marés, quem sabe mais calmas e triviais.
Mas a felicidade não tem nada de apetitoso; e tu sabias-me a impossível. Coincidências tão saudáveis e fatais.

2010-04-13T20:26:00.002+01:00

O meu corpo ainda sua do teu amor perdido nesta cama imunda, estendida desajeitadamente como um morto abandonado à sua própria desgraça. Pateticamente colorida e quente, leito acolhedor, como se assim fosse a história de alguém que pelas tuas sujas unhas tenha passado.
Tu pareces um monstro, um devorador de almas, alento e força; uma assombração. Nem sei como alguma vez me apaixonei por ti; de olhos cansados e vazios, mãos calejadas de podridão, corpo suado e sujo de outros corpos; um enorme e negro fosso no peito e a dignidade reles de bombardear alguém quando tens telhados de vidro.
Sou um corpo morto entregue à tua desgraça. É tão saboroso o calor do Inferno, meu querido. Entregue à nossa própria desgraça inútil e ridícula, graças seja a quem for.

2010-04-11T03:22:00.001+01:00

Perdi a paciência sagrada com que te aturava os cinismos sarcásticos que me espetavam no tapete da porta de tua casa. Às vezes mais vale passar por estúpida as vezes que forem precisas para sentir na pele o sabor do desejo e da perdição, mas tudo o que é banal perde importância; e saber dar valor a mim própria também se aprende. Estás por um fio.

2010-04-09T17:02:00.000+01:00

2010-04-04T20:01:00.006+01:00

Entrega-me ao desespero mais afunilante que presenciei até hoje assistir à tua pequenez mimada. É irritante a indiferença macabra com que me chamas Maria Mulher todas as noites em que decido sair debaixo da tua asa apertada. Custa-te assim tanto admitir que eu não vou ser sempre a criança que te acompanhava nos jogos de futebol e gritava que nem uma louca ao teu lado? É assim tão assustador avistares-me no fundo da rua de mala ao ombro e lábios pintados? Não é com esse desdém insinuante que te devolvo a confiança que assassinaste, meu querido.

Perdem-se as contas nos 20 dedos das mãos trabalhadas das mulheres cá de casa as vezes que, silenciosa e macabramente, projectas todo esse discurso patético e ridículo para exercer a tua força de Pai de Família, como se de preocupação se tratasse essa tua autoridade medonha.

O ritual que a Tua Pequena tem todos os dias chama-se possuir ambições, desejos, ganância saudável e veloz de ser alguém na vida que não uma dependente do passado que alimentas de terror. Estar de saída para nunca mais voltar, recolher os cacos que insistes em aumentar todos os serões embriagados.

Perde a teima de que o mundo gira à tua volta. Acaba com os faz-de-conta infantis. A idade não são só número para preencher inquéritos, é a responsabilidade às costas de quem menos culpa tem dos teus actos loucos.

Tenho imensa pena que te tenhas tornado indiferente aos olhos de quem mais te amava, mas certos homens têm esse dom e tu não foges à regra que se torna sistemática. Porém, depois de tantos anos a assistir ao teu esmagar constante de Mulheres como pedras nos sapatos – e mesmo que me queiras Menina de Colo – não há muito sentimento que te possa transbordar na tua velha e gasta sola de sapato.

Mesquinhez e mediocridade alagam-te ao amanhecer. Está a anoitecer e a casa ficará vazia para te receber. Como todas as noites em que assim a mereceres – assim a irás receber. Espero que te dês bem com o eco assustador. A pequena Palhaça que todas as noites se produz para tapar as marcas da tua idiotice foi-se divertir ao lado de quem – com certeza – sabe dar o devido valor à sua existência.

adorava ser medieval

2010-04-04T02:13:00.004+01:00

"São 6h30 da manhã, o despertador não pára de tocar e não tenho forças nem para atirá-lo contra a parede. Estou acabada. Não quero ir trabalhar hoje. Quero ficar em casa, a cozinhar, a ouvir música, a cantar, etc. Se tivesse um cão levava-o a passear nos arredores. Tudo, menos sair da cama, meter a primeira e ter de por o cérebro a funcionar.
Gostava de saber quem foi a bruxa imbecil, a matriz das feministas que teve a ideia de reivindicar os direitos da mulher e porque o fez connosco que nascemos depois dela?
Estava tudo tão bem no tempo das nossas avós, elas passavam o dia todo a bordar, a trocar receitas com as suas amigas, ensinando-se mutuamente segredos de condimentos, truques, remédios caseiros, lendo bons livros das bibliotecas dos seus maridos, decorando a casa, podando árvores, plantando flores, recolhendo legumes das hortas e educando os filhos.
A vida era um grande curso de artesãos, medicinas alternativas e de cozinha. Depois, ainda ficou melhor, tivemos os serviços, chegou o telefone, as telenovelas, a pílula, o centro comercial, o cartão de crédito, a Internet! Quantas horas de paz a sós e de realização pessoal nos trouxe a tecnologia!
Até que veio uma tipa, que pelos vistos não gostava do corpinho que tinha, para contaminar as outras rebeldes inconsequentes com ideias raras sobre 'vamos conquistar o nosso espaço'... Que espaço?! Que caraças! Se já tínhamos a casa inteira, o bairro era nosso, o mundo a nossos pés! Tínhamos o domínio completo dos nossos homens, eles dependiam de nós para comer, para se vestirem e para parecerem bem à frente dos amigos... E agora, onde é que eles estão? Agora eles estão confundidos, não sabem que papel desempenham na sociedade, fogem de nós como o diabo da cruz. Essa piada, acabou por nos encher de deveres. E o pior de tudo é que acabou nos lançando no calabouço da solteirice crónica aguda! Antigamente, os casamentos eram para sempre. Porquê? Digam-me porquê... Um sexo que tinha tudo do melhor, que só necessitava de ser frágil e deixar-se guiar pela vida começou a competir com os machos... A quem ocorreu tal ideia? Vejam o tamanhão dos bíceps deles e vejam o tamanho dos nossos! Estava muito claro que isso não ia terminar bem.
Não aguento mais ser obrigada ao ritual diário de ser magra como uma escova de dentes, mas com as mamas e o rabo rijos, para o qual tenho que me matar no ginásio, ou de juntar dinheiro para fazer uma mamoplastia, uma lipo, ou implantes nas nádegas... Além de morrer de fome, pôr hidratantes anti-rugas, padecer do complexo do radiador velho a beber água a toda a hora e, acima de tudo, ter armas para não cair vencida pela velhice, maquilhar-me impecavelmente cada manhã desde a cara ao decote, ter o cabelo impecável e não me atrasar com as madeixas, que os cabelos brancos são pior que a lepra, escolher bem a roupa, os sapatos e os acessórios, não vá não estar apresentável para a reunião do trabalho. E não só mas também, ter que decidir que perfume combina com o meu humor, ter de sair a correr para ficar engarrafada no transito e ter que resolver metade das coisas pelo telemóvel, correr o risco de ser assaltada ou de morrer numa investida de um autocarro ou de uma mota, instalar-me todo o dia em frente ao PC, trabalhar como uma escrava, moderna claro está, com um telefone ao ouvido a resolver problemas uns atrás dos outros, que ainda por cima não são os meus problemas!!! Tudo, para sair com os olhos vermelhos - pelo monitor, porque para chorar de amor não há tempo! E olhem que tínhamos tudo resolvido... Estamos a pagar o preço por estar sempre em forma, sem estrias, depiladas, sorridentes, perfumadas, unhas perfeitas, operadas, sem falar do currículo impecável, cheio de diplomas, de doutoramentos e especialidades, tornámo-nos super-mulheres, mas continuamos a ganhar menos que eles e, de todos os modos, são eles que nos dão ordens!!!! Que desastre! Não seria muito melhor continuar a coser numa cadeira??
Basta!!! Quero alguém que me abra a porta para que possa passar, que me puxe a cadeira quando me vou sentar, que mande flores, cartinhas com poesias, que me faça serenatas à janela! Se nós já sabíamos que tínhamos um cérebro e que o podíamos utilizar, para quê ter que demonstrá-lo a eles?? Ai meu Deus, são 7h10 e tenho que me levantar da cama... Que fria está esta solitária e enorme cama! Ahhhh...
Quero um maridinho que chegue do trabalho, que se sente ao sofá e me diga: 'Meu amor não me trazes um whisky por favor?' ou 'O que há para jantar?'... Porque descobri que é muito melhor servir-lhe um jantar caseiro do que abocanhar uma sanduíche e beber uma Coca-Cola light, enquanto termino o trabalho que trouxe para casa.
Pensam que estou a ironizar ou a exagerar? Não, minhas queridas amigas, colegas inteligentes, realizadas, liberais e idiotas! Estou a falar muito seriamente... Abdico do meu posto de mulher moderna. E digo mais: A maior prova da superioridade feminina era o facto de os homens esfalfarem-se a trabalhar para sustentar a nossa vida boa! Agora somos iguais a eles!"

2010-04-01T15:21:00.000+01:00

Some say love, it is a river, that drowns the tender reed. Some say love, it is a razor, that leaves your soul to bleed. Some say love, it is a hunger, an endless aching need, I say love, it is a flower, and you it's only seed. It's the heart, afraid of breaking, that never, learns to dance. It's the dream, afraid of waking that never takes the chance. It's the one, who won't be taken, who cannot seem to give. And the soul, afraid of dying, that never learns to live. When the night has been to lonely and the road has been to long. That you think that love is only, for the lucky and the strong. Just remember in the winter, far beneath the bitter snows, lies the seed that with the suns love, in the spring becomes the rose.

The Rose - Janis Joplin

1

2010-03-28T14:16:00.002+01:00

2010-03-25T18:43:00.001Z

(…) e o ruído ensurdecedor de uma porta a fechar-se lentamente, com a pressa medonha e aterradora com que penetras e abandonas a minha tranquilidade.

2010-03-23T21:20:00.001Z

"A door left open, a woman walking by, a drop in the water, a look in the eye, a phone on the table, a man on your side, or someone that you think that you can trust. It’s just another way to die."

2010-03-23T20:55:00.000Z

"Numa noite um rapaz encontra uma rapariga sentada num banco de jardim. Chorava com um telemóvel nas mãos. A partir daí o objectivo daquele rapaz era fazê-la rir a qualquer custo. Tropeçou, foi contra postes, recitou sketches dos Monty Pythons, até que por fim conseguiu arrancar-lhe um sorriso.
"Fazes-me rir."
Se num dia riu, noutro despiu. E foi então que uma vez, esse rapaz, acordou na sua cama e a rapariga lá não estava. Em cima da mesma cabeceira estava um papel que dizia: "Tu fizeste-me rir, mas ele faz-me chorar."

(Nuno Markl in A Bela e o Paparazzo)

Adorei o filme :)

2010-03-23T20:44:00.001Z

2010-03-20T16:44:00.000Z

someone said "welcome to your doom", and left me yearning, burned of desire

2010-03-18T19:38:00.000Z

2010-03-16T13:25:00.001Z

O que me martiriza a escassa paz não é a infalibilidade medonha dos piores desfechos possíveis para a história ridícula em que somos protagonistas, mas sim a certeza da bofetada na cara, do abanão em jeito de grito ensurdecedor, da queda improrrogável e tão previsível quanto eu te amar mais que a mim própria. Como se toda a vida fosse treinada, tal e qual um bicho, para não ser apanhada desprevenida quando me acordam das fantasias que afinal nem existiram. Embuste(s) e engano(s).

2010-03-15T20:02:00.001Z

É precisamente essa a razão pela qual uns nasceram para a salsa, o tango, a valsa improvisada, olhos nos olhos e corpo seguro até à ultima gota de suor. E outros para ranchos e fandangos, danças que envolvem demasiados participantes para a minha ingenuidade incurável e sensatez palerma, que exigem uma sincronização enormemente assustadora e preciosa, para evitar que algum dos tristes parta uma perna. Ou uma cabeça – logo eu, que só tinha uma.

2010-03-15T18:40:00.003Z

"Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better."

2010-03-15T17:27:00.000Z

2010-03-08T21:27:00.002Z

O essencial nem sequer é possuir um plano. É arranjar um bloco de notas, uma agenda digital, uma pedra pré-histórica ou até aquilo a que chamam memória; para assinalar, decorar e assimilar todos os erros, desvios, irregularidades, subidas e descidas a pique. Tudo isto para chegar são e salvo, de sabedoria às costas, onde nunca sonhaste ser o teu destino. Boa Sorte, nós merecemos. Adoro-te.

2010-02-28T22:09:00.002Z

Acabas de entrar para ocupar o velho lugar de sempre, gasto de tantas horas de batota. A esta hora estarias sozinho, não fossem dois ou três corpos perdidos – como tu – à expectativa do consolo de alguns goles desalmados e desesperados de álcool e os habituais bafos de cigarro.
É quando deixas tombar a cabeça sobre o meu colo que te apercebes do básico, do primário; rezas, deixas-te morrer e arruínas toda a audácia para me pedir seja o que for, pela cobardia enfadonha do teu feitio.
Não se pode lutar para resolver problemas que não existem, criados pela nossa imaginação maldita. Quando a solução está mesmo ao virar da esquina, num vai e volta infantil, precisamente à distância da coragem que se possa padecer, o mais que se pode pedir é que quem depende de nós nos dê um par de estalos. Como só um pai faria.

27 fev 2010

2010-02-28T21:19:00.007Z

Segundo a tua inconveniência matinal devíamos ser mais serenos, racionais e leais. Não nos deixarmos perturbar pelas coisas, surpreendentemente, menores.

Tem graça, meu querido, que há coisas surpreendentemente menores que persistem em ocupar demasiado espaço o tempo inteiro. É como andar toda a vida com uma pedra no sapato: é surpreendentemente menor, não ocupa espaço nenhum, mas consegue provocar aquela dor miúda que nos incomoda o tempo todo. Até ao dia em que eu resolva, pura e simplesmente, mudar de sapato.